Presépio

Na gruta de Belém está Maria,

olhando o loiro filho pequenino.

Um manto polvilhado a pedraria,

cobrindo-lhe o cabelo, ébano fino.

Ao lado, ele José que se extasia,

curvado ante a grandeza do destino.

E os anjos, loucos, loucos de alegria,

dedilham toda a noite o violino.

Quem destruiu o meu presépio de ouro?

Quem o recorda, por sarcasmo, ainda?

Quem esmagou sem pena o meu rei mouro?

Sem mais que esta dor profunda, infinda

quiser ser dos magos um tesouro,

estrela a anunciar a Tua vinda.

Aurora Tondela