Encontro de Caniches VIII

Quando os amigos se reuniram todos, Rissol disparou:

- Tenho uma história verídica para vos contar.

- Conta, conta.- disseram num eco.

Aí vai! Ia uma mulher por um passeio a falar ao telemóvel e levava uma miúda pela mão. Devia ser filha, não sei.

- Bem, não interessa!- interrompeu o Rubi.

- De repente, larga a mão da garota e pára, continuando com a animada conversa…

- …ao telemóvel! – acentuou Gigi.

- Claro! A criança, vendo-se solta, saiu do passeio e atravessou a estrada…

- Que horror! – interrompeu Jimy.

- Posso acabar ou não? Foi para a estrada precisamente na altura em que passava um carro…

- Atropelou-a… - gemeu a Lulu.

- Não, a condutora travou quase em cima da miúda.

- Uf!

- Mas essa não é o melhor da história…

- não?!

- Não! O melhor é que quem ia a conduzir o automóvel ia a falar ao telemóvel.

- Com a breca…

Rissol saltou, coçando a orelha.

- Isso quer dizer: contra ordenação mas…por outro lado…apesar da infracção, essa senhora estava mais atenta do que a outra.

Gigi admoestou:

O telemóvel é uma doença.

- É um bem necessário mas as pessoas abusam. Sempre os excessos foram perigosos. Internet, Facebook e outros palavrões das redes sociais…

- É o progresso, menino Rubi. Estamos a modernizar-nos…

- Este Lulu! Que tudo?

- Olha, Rubi, por exemplo o novo acordo ortográfico.

- Ai, esteticamente as palavras ficam tão lindas!

- O que eu digo é que os políticos não têm competência para reestruturar o país em todas as suas áreas e então…

- Pois! E ao mesmo tempo, solidifica as suas relações com outros países…

- Como…

- O Brasil…

- Vai-te lixar!... Portugal está cada vez mais pequenino, submergido na onda estrangeira que investe e ganha enquanto o português emigra ou come e bebe ou passa fome.

Rissol arrepia-se aos latidos de recriminação do Rubi.

- Por toda a parte só se vê gastronomia, master chefe, produtos locais para os que têm a bolsa recheada e o turismo para o estrangeiro, que esportula e não bufa.

- Cada um vive como quer…

- Ou como o deixam…

Os cinco caniches entreolham-se. Há um minuto de silêncio após o qual Jimmy sussurra:

- Vocês acham que estamos numa democracia?

As opiniões divergem. Entre o “acho” e o “não acho”, Gigi comenta:

- Bem… o poleiro já cá estava. Os galináceos são eleitos pelo povo que delegou nos partidos a defesa dos seus interesses.

- Mudemos de assunto senão ainda te denunciam como revolucionário. - protestou Lulu.

- Ah! Ah! Já lá vai o tempo dos “grandes males, grandes remédios”. Agora só temos a liberdade de expressão.

- Não me parece. Olha o que a campanha política exige aos órgãos da comunicação social.

- Estás parvo! Quem alinha nisso?

- Todos! Isto é um país de carneiros. Até eu, cão com pedigree me sinto um pouco acarneirado!

Todos riram. Rubi continuou:

- Se for votar, há-de ser no partido mais pequenino…

- Eu, acho que vou de férias.

- Eu vou para a praia. Tenho-a mesmo ao pé de casa. E tu?

- Tusso e reclamo.

- Está bem! Vais treinando para quando fores para a reforma!